Cléo revoyait le planning des priorités pour les scannings véhicules de la semaine. Il y avait la camionnette à traiter et la plus ancienne des berlines devait rentrer de révision le jour même. Pas d’événement particulier, pas de réception, juste deux rendez-vous ici à la maison, qui totalisaient trois véhicules visiteurs. La semaine s’annonçait longue, coincée dans la loge technique du sous-sol de la Carcasse, le siège Plexus, une ancienne manufacture textile du XIXe siècle qui servait également de résidence principale à l’Arque, avec ses dépendances et son vaste parc arboré de plusieurs hectares en périphérie de Capitale16. Une semaine d’autant plus longue que sa cheffe avait escamoté toutes ses heures de garde en extérieur parce qu’elle se souciait de son bien-être. Elle ignorait que faire le planton dans le vent derrière le local à poubelles pouvait avoir ses avantages. Respirer l’air frais, par exemple. Mais Cléo ne se plaignait pas. Elle en avait tellement au compteur, des heures de garde en extérieur. Et puis bon, à son âge… Un premier indice de la fin du bien-être lui parvint par la voix feutrée d’Oleg, le mécanicien replet à chemise à carreaux qui marmonnait dans sa barbe soyeuse :
– Ah, je pense qu’on va avoir un peu d’action.
Il était posté debout derrière elle, face à la vitre qui donnait sur la série de véhicules bien alignés, des quatre grandes berlines de luxe jusqu’au voitures de sport en passant par les deux limousines. Plus loin étaient garés les utilitaires et les deux-roues. Tant de véhicules pour un seul homme… Pour une raison inconnue, Oleg recevait toujours les messages venant de l’Intendance avec un temps d’avance. Cléo se demandait pourquoi. Mais elle n’eut pas le temps de creuser la question car déjà la voix du porte-étendard grésillait dans son oreille, froide, jeune, impérative :
– L’Arque sort. Seul. Préparez la Vortex. Sept minutes.
Cléo se retourna vers Oleg. Il ne dirent rien mais il pensèrent très fort la même chose : Merde.
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