L’orage à venir avilissait l’horizon tranquille
décomposé aux sept pioches des heurts de peine
ampoules aux paumes de l’ombre burinée où s’enserrait, sombre, l’alarme à toute vapeur
Images immatriculées de morsures
sans graphies ni chiffres et ni griffes
perdue le par cœur pendule à la poitrine
sans mémoire, l’émotion toute menue mine
Caverne à crocs prismes et rites où s’effrite enlisé l’os
prisonnier des calcaires envoutés et liquides
comme mon amour dépôt possédé sous l’obscur
tel un fleuve froid et flou aux fleurs effrayé
Et une averse traverse les vers
où fuit imperceptible la fragilité de la pierre peu heureuse
ô immobile humidité de l’émoi aux mondes à mœurs